La sera, tutte le sere, combatto contro i mille pensieri che si annidano sotto le palpebre chiuse.

E mentre cerco di dare un ordine a questi fogli sparsi, mi capita di inciampare in uno e seguirne il tortuoso filo in un viaggio vivido e silenzioso, lontano.

Mi capita infatti di pensare che tutto il mondo che valga la pena di essere visto e vissuto sta dentro gli occhi di un figlio.

A nulla vale viaggiare, conoscere nuovi volti se non hai conosciuto quello di un figlio. Nullo è il pellegrinaggio, se non nello sguardo del proprio figlio.

Tutto vi è racchiuso,

tutto ciò che occorre sapere,

tutto ciò che serve vedere.

E che poi è sguardo di specchi e mi accorgo che scrutare la sua iride è vagare nel mio profondo, nel nascosto, la pancia.

Mai ho veramente vissuto.

Questo altruistico sentire: essere felici e pieni d'un suo sorriso, perchè mangia, perchè afferra, perchè urla, perchè mi guarda.

Felice perchè lui è felice.

Godo e mi impregno della sua gioia di vivere che niente chiede se non il contagio.

Piano.

Inconsapevole.

Dolce.

Stanotte ho capito.